Una carta ha llegado desde el pasado. Remite: el octavo pasajero. ¿Por qué? No lo sé. La escribí tumbado sobre la cama de Sarrión en 1997, porque siempre escribía tumbado sobre la colcha de flores azul de casa de la Lina. Hoy me han enseñado la casa que de repente se encontraron en la limpieza de casa o rebuscando entre los cajones, después de la mudanza. Y me la han traído. Para que la viera. La leyera. Viese como el surrealismo viene atado a mi vida desde hace muchos años... Mi letra, mi firma, mis cosas... Doce años después. Casi toda una vida más tarde. Y me ha hecho recordar (Cris, Sonia y las noches de Volander), me ha despertado sonrisas desde la lejanía que surca el tiempo, me ha ayudado a acordarme de tanto... Menos del remite: no sé por qué era el octavo pasajero. Y con esa duda me iré hoy a dormir. Con esa duda y con la felicidad que me regala revivir momentos como los que están escritos dentro de este sobre... De este sobre tan personal...
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