NOSTALGIA DESPUÉS DEL ÓLEO

Domingo. Hace frío. La ciclogénesis pasa ya de España, como pasan muchas cosas. Chicote les pega fuego a los camareros en la tele, yo chateo con Tatín y escribo en las últimas horas de este domingo que quiero cerrar antes que nunca. Si puedo a las once estoy hoy en el sobre. Mañana a las nueve y media de la mañana he quedado con Cristina, necesita que le firme unos papeles. Empapelados. Luego me iré a la falla, a la que seguimos dándole caña. Y eso que hoy le hemos pegado un buen acelerón.

Las hojas perdidas han pasado a ser un diario microbiótico de lo que hago y deshago. Hubo un tiempo que era donde volcaba las lluvias, ahora ya lejanas, luego poemas y escritos perdidos... Los que nunca llegaron a ser. Y últimamente me dejo entre líneas la vida que me pasa, y cada vez más rápida.

Anoche acabé con las presentaciones y me fui a cenar. Estuvimos en la de Antonio Molle donde actúe como mantenedor de Lucía, saltamos a la sala Canal para acompañar a Zapadores, al Rosiña con Centelles y rematamos en Albal con Cuba - Buenos Aires. Me dejaron Naarah y Yajaira en casa, me cambié y llegué a la Virada. Enseguida lo hizo Adrián y al rato,  Naarah y Yajaira, para compartir un picoteo y una cena divertida. Nos fuimos a Cyrano, que estaba a tope. Serví algunas mesas y me senté al final con Miguel Ángel y Mónica, Sergi y Laura, que vinieron de la presentación del 48 y Angelita y Mariano, que se sumaron luego con Pere. Hablamos largo y tendido hasta que cerramos. Marisa y Alejandro me mandaron whatsapps para llegar a la presentación de Exposición., pero no llegué. El móvil se quedó sin batería y nos dieron las cuatro de la mañana. Me volví a casa pensando en levantarme hoy. Y me desperté a las nueve. Me dormí de nuevo y a las once arriba. Llegué a la falla y dedicamos todo el domingo a pintar y hacer falla, a adelantar, a contar que se nos va el tiempo... Y me huelen las manos a aguarrás. Y a mañana.

Volví a casa en autobús, sin mirar por la ventana. Desapareció la tarde del domingo y me ví entre penumbras con una nostalgia grande colgada a la espalda, como una mochila. Ahora pienso ya en la cama, en despertarme a tiempo mañana, en ducharme bajo el frío absoluto... Y pienso en mucha gente, no sé por qué, pero me paso el final del domingo recordando y pensando... No sé por qué. Ya digo, nostalgia absoluta. No sé de qué... Tampoco. Ignorancia dominical.

Me voy al facebook y escribo unos versos,... que vuelan. Que vuelven. Que galopan. Empezamos otra semana...

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Vuelve. 

Y vuelvo a galopar, con mi corazón lejano 
henchido por mudos silencios... 
Y vuelvo a caminar, solitario, en vano, 
por los atajos perdidos de mi alma 
que se encuentra en ahogo, como poniente de verano, 
entre la asfixia y la calma, 
entre las palabras que ya no escriben estas manos... 

Cuando el tiempo se hace olvido, 
cuando el ruido se pierde en la lejanía, 
vuelve, y así regresa a mí el recuerdo de ayer 
que me sacude entero... 

Así, como al cielo pido, 
que alumbre en la mañana cada día, 
vuelvo a ver entre nubes caer 
aquellas gotas del cielo... 

Y vuelve. Y vuelvo. 
Y vuela de nuevo el sueño, 
y a su sueño, yo vuelo... 

Vuelve. 
Y vuelvo a galopar, 
con este desvelo que no quita el sueño...