Uno se cree
que los mató
el tiempo y la ausencia,
pero su tren
sacó boleto
de ida y vuelta...
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel o en un cajón...
Como un ladrón
te acechan detrás de la puerta;
te tienen tan a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí
que el viento arrastra allá o aquí
que te sonríen tristes y
nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve.
[Joan Manuel Serrat]
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